falsa letargia

a mesma luz que me cega
pode ser a que orienta
o meu carrasco maior
é o meu melhor olho

não sei de que doença sofro
e devo estar me curando
não creio em verdade alguma
e vivo procurando

etéreo é o mundo que me rege
são tantas lutas
tantas faltas e culpas
quem me ampara e sustenta?

escarlate

enquanto todos os sonhos
se vão com o vento seco
e com as folhas avermelhadas
que parecem rir de bobagens
arrastadas junto com o pó

ela está ali convicta
imaginando que nada poderá
tirar a luxúria de seus olhos
que miram a vastidão horizontal
de um tempo tão ido, tão ido

pobre princesa rubra
assiste passiva sua imagem
espelhada em mil faces falsas
que gargalham entre si
e ela jura que é amor

queria voltar à inocência
que havia antes do vento
arrancar-me as folhas
antes das tempestades
levarem galhos e âmbar

rica princesa rubra
assiste passiva sua imagem
espelhada em mil faces de si
e gargalha entre imagens
e ela sabe que é amor.

é agora réstia

você, forasteiro próspero
sorri em minha tez
deixando supores
de minha epiderme

um tesão ocre
que reveste o hálito
e os lábios
de quem chora

O gosto da limalha
e da saudade
amarga a boca
antes beijada

atesta sem freio
esse poema obtuso
que reafirma a soma
de anseios e explora

sua audácia abriu sulcos
e liberou o glacial
da espinha ao córtex
fez-me nave vaga

declínio sob a mão
concreta e leve para tocar
uma resma, uma réstia
uma curva a me guiar

passo rumo ao parto
sutura e corte profano
pacto silencioso em gozo
da sua ilíaca e minha pele.

da mansidão

declino nas noites
de não
estrago tudo tentando
acertar
e o tempo acaba
como as ampulhetas cegas
que cospem areia
impunemente

num passado próximo
viajei aos remansos
onde a calma se instalava
quando nosso querer
não era convulso
quando não abatia-me
o pulso
quando não tinha
o medo de errar


melhor seria
a ignorância
melhor não saber
da mansidão
que deitá-la
em seu ventre
e a desejar
constantemente

abstrato

estou frágil e me engano
tantas são as cores
que pincelam a ilusão
que é fácil baixar a guarda
minha capital é caos
nalguma falésia sua

dorme,

e quando acorda nada diz
enquanto ela veste o manto negro
e sai

desce as escadas
sem olhar pra trás
tomada de algo novo
quase nocivo

rememora o caminho
de volta e ignora
a Constante Ramos
com a Barata Ribeiro

esquece suas unhas carmim
que defloraram o úbere
e as horas insones
sobre o dorso dele

dorme,
que foi só um sonho bom
e ela só levou-te a pele
sob suas unhas
e deixou gozo sobre seus ais

a mulher adormece deusa
e acorda puta
cata suas sombras
disformes, inodoras
e some

dorme,
e quando acordar nada diz
enquanto ele se cala sob o negro
e vai.

cravo

rubro distendido
entre meu dente
e palato

entardece-me

erva daninha

o triste é se adaptar
não querer ser como todos
ser o amor mórbido
desses que ferem e matam
amor-trepadeira
que no seu devaneio
seca e mata
o ser amado.

rósea

despetalou-se
entre meus
dedos frios

das flores que não serão fruto

ouso tocar a figa
antes tardia
e vaga
que estéril

Sim

Chove uma tormenta dentro da



minha alma. Sou gente velha, gasta.



Andarilho maluco de pés de barro e



cabeça de copa em flor. Vivo a descer



rios oceânicos, assim miseravelmente,



como uma folha creme manga na enxurrada



ruas íngremes. Meu hálito é cravo e boemia.



Embriago-me de tudo, da beleza do mundo e da



ternura do amor. Mergulho nos bares, em filosofias



intermináveis, no que não foi realizado e tornou-se sonho.



E assim renasço puro em cada pessoa que toquei com minhas



palavras em vapor.

dois dedos

até onde os mínimos
alcançarem
onde os máximos
encostem

do que me resta choro
esfrego chinelos
lavo muito os cabelos
por vezes esqueço as orelhas
e suspiros no banheiro

maybe
não seja necessário
se banhar tanto
a sujeira sacia o homem
baby

da superfície do whisky
à profundidade do drinque
duas pedras
dois dedos

medidas imediatas
do equivalente

mercante

espelhos tortos
eu me vendo
vendo-te, amor
vende-me, amor!

reflito, reflete?

Com mãos de atiradeira

lanço meus olhos para

o céu hiante. É um mergulho

sideral de merlin num

aquário sem vidro e sem ar.

Estar contido

É a alcunha do engano não

admitido. Nada nos têm. Somos

delicada manhã no orvalho espelhada.

Transparência ao ser e não existir

É preciso seguir...

Deitar meu sonho para sonhar

meus sonhos, pois tudo é

tão perfume, tudo é tão o que é.

canino I

Série Arcada

canino

I
mordedura revelada
sem ater-se à presa
ou à agonia
do olho dilacerado

quatro lâminas a se tocar
nas pontas afiadas saboreia
a devoção ao sangue
refestelada na língua

entrega-se aos recortes
miúdos e quase mudos
à dor alheia
à liberdade entre os dentes

e ao nocauteado resta a lona
os caninos cravados
na nervura da carne
do confete rubro no chão.

a solidão não me aflige mais
esse estágio passageiro
de quando não me basto
vasto à sangria das horas fúteis
entregue à loucura do tempo

vivi o aconchego do estrangeiro
que se entrega ao banho amoroso
de um estar novo e febril
desenhei seus olhos famintos
e deleitei-me em elogios ao profano

mas ao me perceber só diante de mim
desisti da utopia do querer
não há dor maior que o amor
que nasce, goza e morre só
nuvem torpe que cega e chove

a vida me aflige mais
tormento constante de ser
mais um derrotado e ignorante
que crê firme na vitória com luta
e devota-se à paixão insana.

Fotocópia

tatuados
na língua
esporos teus

transcritos
em falo
de outrem.

brusco tomou-me os sentidos, não esperava
não pediu nada além do que poderia
dois dias, três noites, é só o que lembrava
um falsete articulado, o que mais queria

ríamos dos outros, e atrevemos nós
sem demora, sem explicações, soltos
libertos de regras e roteiro, sós
para esquecer temeridades dos ocos

reencarnações, carmas, vidas previstas
em um quarto de utopias e sonhos de papel
olhos vidrados um noutro, torre de babel

perdões vendidos com flores por algum trocado
simulando de amores que poderiam estar ao lado
e em contrato nos perdemos, dores revistas.

A ponta aguda da flecha reluz em prata.
Destino exato! Mãos desenhadas para o preciso.

O vento deveras perfumado brisa ao ser cortado
em sua invisibilidade. A folha cai com o movimento
e flutua como pluma até o chão molhado.

O arco faz papel de harpa na solidão.
Lança-se a seta e faz-se à música
minimalista do clérigo. Nota que mareja seus
olhos de águia no alvo infindo dentro de si.

O dia termina no recomeço da noite.
No ciclo de luz e estrelas que faz a tradição de
quem vive a procura de si mesmo!

ensaio vermelho

canção tingida
encarnada boca rija
chicote ímpio
das esquerdas, de paixões
devassidões e taras
conjugar-te rubro
flameja-me escarlate.

Mãos trêmulas anseiam o toque
Frias, laudatórias
Esboçam a insegurança do ser
Tardias, fracas, tentam a aproximação
Não se expõem, são furtivas,
Lascivas, num motim visceral e intenso

Não há compreensão nas mãos
Elas por si só são confusas
São farrapos corpóreos
Que não obedecem o consciente
Agonizam em sagas desejosas,
Atômicas, nauseantes, despudoradas,

Mãos sempre almejam algo secreto
Algo que faz doer o peito arfante
Trazem nos dedos a chaga poética
Uma aura desperta
Calada e inconformada,
Infelizes, as mãos ainda anseiam o toque.

Segunda elegia

o homem perturbado
dialoga com a vida
e há quem diga
que é um baseado
ou que é heroína
mas ele encena
a luta diária
de se dar por nada, na perda
no movimento do outros.

o homem entende
com seus olhos invertidos
vê o que ninguém mais consegue
enxuga seus lábios tardios
enfastiados de agonia
para tentar ser feliz
vomita Euclides da Cunha
e drogas ilícitas
para se livrar das grades.

o homem interna-se
só há grades nos outros
no mundo e em si
no retrair do músculo
na tensa paz vazia
nas ocupações diárias
tenta ser livre
e solta seu verbo
na Jaceguaí.

o homem olha-se
e não vê-se completo
vê-se coagido e liberto
e dança parado
com a fumaça do fumo
e se vai com ela
como se fosse o único
a ver, a sentir, amar e perder
tudo que desejou na vida.

caminho septado
em vias desativadas
de sonhos quebrados
por engano cognitivo
paisagem amorfa
derretida nos castiçais
em chama azul densa
de devaneios idílicos
o caminhante confuso
por vezes se perde
sem saber voltar
sem querer seguir
quer apenas contemplar
oculta estrada
entre o negro
e o nada
que desce
sem intenção
semântica
e se afoga
em quadros de Dali.